„Gdzie jest Iris?”
Szukaliśmy dniami. Ani jednego dziecka. Ani śladu. Tylko teorie.
„Może zabłądziła. Może się poślizgnęła. Może ciemność ją zmyliła”.
„Nie” – powiedziałem Luke’owi ostatniej nocy nad jeziorem. „Iris znała nasze głosy. Odebrałaby”.
Stał tam po prostu zdezorientowany i wściekły, nie mając nic do powiedzenia.
Mijały dni, potem tygodnie i miesiące. Nigdy nie odnaleźliśmy naszej córki.
Utrata Iris nie ograniczyła się tylko do dziecka. Wpłynęła również na kształt naszego małżeństwa.
Nigdy nie odnaleźliśmy naszej córki.
Luke i ja zrobiliśmy to, co tak często robią ludzie pogrążeni w żałobie, gdy toną w tej samej wodzie. Sięgnęliśmy po kogoś, kogo można obwinić, bo łatwiej jest znieść winę niż pustkę. Rozstaliśmy się wkrótce potem.
I nadal, nic z tego nie miało takiego znaczenia jak jedyny pokój w moim domu, który pozostał dokładnie taki sam, jak go zostawiła Iris: jej koszula nocna złożona na łóżku, plastikowa korona na komodzie i rysunek fioletowego jelenia krzywo przyklejony do okna.
Ciągle myślałam, że jeśli cokolwiek zmienię, to ona wróci i dowie się, że zaczynam się poddawać.
